Bajo el sol de una inmensa noche, se dieron el primer beso. Afuera el mar naranjo y los barcos blancos repletos de turistas que como ellos se creían parte de ese paraíso, el sabor a alcohol y hierbas dulces hacía todo más superficial. Qué venía después? La terraza era blanca al igual que casi todo, las sábanas, la arena, los trajebaños de la gente. Después del alcohol, un beso, un atardecer y barcos que se van, ¿qué más? Él lo tenía claro, adentro había una cama extranjera que esperaba sus cuerpos. Pero ella no. ¿Para qué ir al mismo ritmo que en las películas?
Cuando se tiene cierta experiencia en la humanidad del hombre ya no se juega a fingir.
Sabes, me gustas pero aunque sea el sitio ideal para hacer una escena de película, tengo que ser sincera y decir que no me interesa.
Para él, que también tenía años de experiencia en esos juegos intelectuales su comentario tampoco tuvo ninguna importancia. Tarde o temprano toda mujer termina por ceder a la obviedad. Y ella sería tal vez un poco más dificil, como ciertas moscas que se demoran en morir, pero había que dejarla sentirse libre, tal vez jugar un poco al macho despreocupanado, al amigo consolador y esas cosas, pero más tarde que nunca el contexto sería superior a todo intento por ir a fuego lento. Además era un juego muy infantil. ¿Qué mujer se va de viaje con un "amigo" a las playas paradisíacas de xx sin esperar que pase algo de aquel tipo? Ninguna muy inteligente. Pero ella era sincera. Por qué las cosas tienen que siempre terminar en sexo? ¿Alguien interesado solo en conversar? El era un tipo completamente inofensivo, rendido ante la melancolía femenina, ¿pero por cuánto tiempo?
Decidió dejarla sola. Después de un beso viene siempre algo más. Si no, para qué.
Ella fumó un cigarrillo absorviendo el humo para ver si lograba tener un efecto de concentración. ¿Para qué el beso, recién llegados? Faltaban 5 días y parecían estar marcando la pauta de todo lo demás. Oh Dios, qué hacer. Menos mal todo empezó en una suposición y evasión, partir en la locura hacia esas islas en unas vacaciones flash con su amigo de fin de semana. Para qué ponerse estúpidos, tampoco se estaban conociendo recién como para empezar a jugar a la pasión. Dejémoslo ahí.
Pero el beso había activado un ritmo, y esto recién comenzaba,

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pájaros de carbon

nacieron del centro de las Montañas
eran oscuras las estructuras de sus nidos sin padres
por tus manos las alas dieron origen al óxido que los arrastra en un papel.
voy por tí más rato
de alguna forma entraré en tus cuadros
como pájaro o línea
entraré y me verás ahí
aunque no quieras

pelícano herido

un dolor agudo fue el grito que quebró el alma de las nubes
un millón de vidrios clavados en sus huesos le hicieron saber que aún estaba vivo
no sabía si la sensación era de placer o de odio
pero esa cárcel de oscuridad le atraía como el castigo más merecido por su acto de violación
a todo lo que fuera el mundo de los pájaros oceánicos.
un vuelo osado hacia el imperio del cemento lo atrajo como sublime acto de revolución
solo la meta de llegar lo sostenía firme en el viaje desde la furia salina hasta la micro ciudad
sabía que sus alas habían capturado suficiente sol como para ensombrecer a todos los hombres
y hacer sentir en ellos un miedo sobrenatural
sería un acto sacrificial.
llegó rápido, impulsado por un viento a favor que podría haber trasladado también a todos los barcos y destruir de una vez el origen del odio y del óxido.
Pero era una misión para el pájaro y su ideal desenfrenado de aterrizar destruyendo algo difícil de interpretar.
de alguna forma fue herido de muerte por una cruel vitrina
se estrelló violentamente contra los vidrios de una tienda, rodeada de más tiendas
en un espectáculo de gente de colores tomando helados que se asombró de ver esta anomalía.
a alguien le habrá sorprendido ms de cinco segundos este kamikaze fanático del pelícano?
alguien supuso que sería un acto terrorista y organizado proveniente del mar?

por favor

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filiación

de pronto sientes que no hay forma posible de desintegrarte en el viento
quisieras que se destruyera tu cuerpo para poder vivir en la música
en el aire o en el agua más salvaje del océano
pero cómo hacerlo en la ciudad, al lado de él,
entre la gente que avanza arrastrándote con ellos hacia algo estático?
tal vez por eso al mirarlo sientes esa sed de libertad,
aunque fueras su esclava podrías sentirte libre
de saber que eres una extensión suya
como sus pájaros de carboncillo.
Puedes sentir la vibración?
tiemblas de frío cuando hace demasiado calor
puedo escuchar la música que se quiebra en tu alma
que quiere expandirse en el deseo de las nubes
y volar
desaparecer
explotar estallar
necesitamos esa desintegración
es un suicidio feliz
al borde del mar
las transparencias del agua me hacen verte distinto
mucho más lejano pero más real
el alcohol me hace sentirte sin importancia
puedo asegurarle a todos que no me importa si te vas.
pero tus manos, tus manos, tus manos!
toman las mías para qué?
vuelvo a despertar al peor sueño posible
al del beso que mañana ya no existe
al de este calor de un hijo que nació de ambos
y que vivió cinco segundos entre los mismos labios
hijo tibio, de sol y agua
por favor,
solo tres segundos más de este triste abrazo!

suprema sed

perdido entre la multitud siente que necesita urgente una dósis de sentidos desbordados
intenta desbordarse, desintegrarse y morir dejando que estalle
el mar incendiado que tiene adentro
y no puede
es como el vómito que no puede salir
piedad al cielo el sentirse así
perdón Dios
por sentir que este sentimiento es más amplio que todo el Universo
que no logra nacer ni explotar de una vez
que es milagro iluminado
luces tintineantes dentro y fuera
embotamiento
una experiencia mística
cómohacerla desborde
quisiera ser un mar realmente
que explote, por favor
que muera al nacer al instante y me deje libre
del embarazo de expresion

escribirte

Nadie cabe en un escrito y sin embargo algunos tratan de embotellar a personas con la escritura.
que se aplanen en un papel y aparezcan verticalmente trituradas en palabras para sentir poder.
o en la pintura, en formas abstractas, en la música, en todo lo que sea representación de algo más que la imaginación.
¿Por qué se trata de describir una sensación?

por las ventanas

No conozco su casa pero la puedo imaginar
gigantescas ventanas desde las que se puede ver todo lo que pasa como en las pantallas de cine
ella, luminosa, preparando la mesa
él arriba pintando un pájaro con carboncillo y lápiz azul
ella contenta con las manos en la espuma sintiendo que lava la vida
y que renacerá en media hora el amor.
Él pensando en mí como en la mosca que molesta su vida de mezcenazgo
se le aparece una imagen torturadora: soy yo y un beso tibio de pobreza
es la tierra sembrada allá afuera
versus el vino blanco y las velas que lo esperan en la mesa.
¿Cómo decirle que soy el pájaro de rallas azules que está dibujando?
¿Sabrá que lo miro, sabrá que lo quiero?
Baja corriendo las escaleras como un niño feliz que vuelve a la realidad ajena después de jugar
y la besa
desde acá afuera parece ser el pago por la cena.
Seguramente la quiere
aunque sea una actuación
pero el grito de su conciencia está con nosotros acá afuera
bajo estas mil estrellas que fueron testigo de otras cosas más simples,
y a la vez más complejas.
Se buscó una familia este pobre niño
una nueva madre
y a mi, a la mujer, me dejó en la calle
y dolor pareciera ser el pago que me dio por este amor fugaz
que recién nace
y recién muere.
Pero los árboles más grandes partieron el viaje hacia el cielo adoloridos
y yo al igual que él
vivo en el mezcenazgo
y sonrío igual que él cuando vuelvo a la realidad ajena
y yo igual que él me torturo con solo verlo caminar y saber que está mi sombra en lo que hace y pinta.

San Francisco

Las primeras tres horas del día fueron dolorosas. El mal trago de la noche anterior le había iniciado de nuevo esa nauseabunda tristeza que a otras veces le había venido en su vida. De qué servía en esos momentos estar rodeado de mar y desiertos. ¿Qué se hizo mal aquí? Ante esos quiebres amorosos no queda ninguna otra opción que la resignación. Para todo lo demás, la lucha, la paciencia, la movilización. Y él sabía de luchas y de injusticias sociales, pero conmigo podía ser el peor de los fascistas y torturar el pobre amor que teníamos hasta hacerlo estallar de muerte. Para otras cosas era artista, sutil, perfecto. Vivía rodeado de cócteles y exposiciones, "el arte es política" solía decirme antes de partir a hacer lobby en algún bar donde había algún director de museo o un contacto importante. Conmigo podía ser descuidado y botar toda su basura como si fuera yo un basural municipal. ¿Dónde quedaba el arte sutil por medio del cual se comunicaba con los demás? Qué mal trago. En el amor nadie da explicaciones, cada cual tiene el derecho absolutista de hacer lo que se le da la gana. Fui su amante y su amor efímero, me amó como a la flor y como a la piedra, y sin embargo dejó un eterno espacio donde no accede mi calidad de perro de calle. Tengo que verlo siempre desde afuera.

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camaleón

hay días en que se trata de sobrevolar el pavimento para no tener la sensación de aterrizaje forzoso a la molesta realidad del abandono. Un café rápido bien cargado en la mañana, una ducbha hirviendo, música, cigarros y una ardiente ciudad lujuriosa en deseo de contribuir con la necesidad de evasión. Esos días te hablan y puedes decir que sí a cualquier cosa, incluso darle la oportunidad al "amor" ya ceptar todo tipo de invitaciones a juntas y eventos y tener toda la disposición de ser el payaso animador, todo con tal de deshacerte un rato de la sensación de humanidad que aqueja. La sensación es la de transformarse en una máquina que produce y produce acción y tú no eres más tú sino una producción industrial de tí mismo desaforada.
El riesgo es que no hay un umbral de producción y avance preciso, y el derroche de existencia puede empezar a tener un efecto gaseóso y comenzar a elevarte y elevarte cada vez más hasta lograr que sobrevueles incluso la ilusión de realidad y seguir hacia adelante con el ímpetu de un luchador que debe proseguir su éxtasis en medio de las neblinas hasta sentir que llegó a la cima de la gran montaña. avanzar y avanzar hacia algo inexistente,necesitando sentir que avanzas, pero como todo sigue en su mismo y preciso lugar, no hay mejor solución que movilizarse individualmente.
Son muchas las ideas sociales, son tantas, que a veces hay que jugar a tener una especie de realidad a escala, como un globo terráqueo que permite tener al menos el control visual de todos los países.
Uno de aquellos días acepté la invitación de un viejo amigo mío a tomar wisky. Estaba con otro acompañante que venía llegando de Inglaterra y tenía esa mueca de desprecio de los que creen que por estar llegando de Europa tienen el permiso de hablar y hablar y hablar de todas esas ciudades y tragos y personas que conocen, que por cierto a nadie le importan.
Hay gente así y días así y conversaciones así.

sombra

por favor mírame -le dijo.
a ella le molestaba el cuello y sentía que adentro del cuerpo se le quebraba algo en lo profundo.
mírame, repitió él, seguramente pensando en que ya era tarde y que había que terminar esto de una vez.
no quiero mirarte, para qué. me voy.
él sintió una leve desesperación y tomándola con fuerza la atrajo hacia sí abrazándola con cariño.
no te vayas así por favor, no es bueno.
ese comentario la tranquilizó pero a la vez le dio la sensación de que alguien que miraba la situación desde un angulo superior, y ese alguien era él, que le pareció ser un militar consolando a la madre de un asesinado.
y ella se dejó abrazar, aprovechando lo que sería el último abrazo. qué angustia se siente a veces de improviso, cuando no se espera un adiós después de un simple café, inundando el cuerpo y el alma con una profunda náusea.
me siento mal.....dijo como pidiendo piedad a un destino que ya estaba decidido .
sintió ganas de que las cosas se acabaran de inmediato, de avalanzarse a un precipicio .
me voy...me siento mal...
si sé dijo él con una mirada imposible de interpretar. pero la sostenía con firmeza. ¿qué sentía finalmente?
no te puedo hablar más dijo ella, porque no somos amigos. me siento como un perro al que acostumbraste con las migajas de tu cariño...qué dolor...
Dios, a él no le pasó lo mismo?
no sintió un castillo de horas derrumbado?
era la sensación de una pluma que caía lentamente para transformarse en una espada clavada en mitad de ese vínculo que habían creado.
de dónde nace el dolor?
lo seguiría viendo, él había tomado su decisión,
pero pòr qué sentirse así de mal?
ella se fue lentamente
literalmente arrastrando su sombra
él se fue caminando controlando sus pensamientos
pero por qué ella quedó así?
destrozada?
no lo quería
pero al irse el rasgó el umbral
él mostró su verdadera naturaleza de amante inconcluso.
señorita, hombres hay muchos, este seguro era ciego...no llore, no vale la pena.
seguramente la noche pasaría lenta

amor guacho

abrí la ventana y entró mucho más viento y luz de la que era capaz de soportar mi pesimismo.
tengo que reconocer que volví a inspirarme
pero era un esfuerzo empezar a ser feliz otra vez.
hoy volví a saborear esos panqueques
en una especie de antojo de mujer embarazada
preñada de un vacío inmenso que quedó adentro y afuera
y que no me explico
porque abrí un milímetro de ventana solamente
creí tener el control de la situación y al parecer no fue así
al parecer con un beso puede sorprenderte el Universo
como ahora que me siento extranjera en mi propio cuerpo.
estoy tratando de entender cómo puede ser que de un minuto a otro cambie tan radicalmente tu forma de mirar y al mismo tiempo mi alma se quiebre en pedazos
estos días posteriores he caminado así, sintiendo un vidrio trizado al frente mío
todo el tiempo
que me hace ver las cosas medias ambiguas.
y apenas despierto ya siento ese hilillo de dolor insoportable que quedó como una huella pesada de lo liviano que fue nuestra especie de amor
quién iba a sospecharlo!
si solo fue panqueques, besos y parques...
pero hicieron el código perfecto con la primavera y crearon a este monstruo que hoy cargo sola,
como un hijo guacho.

afuera

veo las luces de tu casa
encendidas por ella
desde aquí se escucha el sonido de las ollas
el sonido de tu alma también
sé que la música no logra calmarte
siento tu honda tristeza
esa que solo se calma conmigo.
pero sabes que estoy afuera
como el perro que espera las migajas.
me iré, lo sabes
cuando se apaguen esas luces.
cuando sepa que duermes a su lado
mientras lloro sin ver la luna.
los perros a lo lejos me llamarán para que vuelva
a la vida donde no me distingo
y la risa de sus gritos me distraerá; la vida volverá a perder tu brisa
sabes que me voy
las sobras me confunden
la espera me distrae
te entiendo sin embargo
soy un animal que debe estar afuera
mi tiña contamina ese amor que aún persiste

el último panqueque contigo

Dios,
cómo te extraño.
perdí la cuenta de todo el aire que perdí tragando esta tristeza interminable
sentí el embarazo de una honda pena
que me inundó el alma de náusea
y la existencia de desesperanza
cómo se puede amar con tanta simpleza y a la vez con tanta violencia?
trato de levantarme de este dulce mareo que me hace recordarte como un muerto que recién se ha ido
cómo iba a suponer que el de ayer sería el último panqueque contigo?
todavía es dulce el recuerdo del manjar en mis labios
todavía siento la sombra que dejó tu olor
cómo iba a sospechar que el de hoy fue el último abrazo
es que el ser amado siempre puede transformarse en muerto?
te quiero tanto
que puedes irte
esa puerta es amplia para tí,
quiero que seas libre
y que no vuelvas
este pájaro apenas se mantiene vivo
déjalo mejor morir.

vagabundo

espero afuera que se asome el dueño.
el frío me carcome el alma pero aprendí que no tengo que gritar ni decirlo, adentro el dolor por deber algo es mucho peor que podrirse acá afuera pero en libertad.
podrías salir a verme y no salir
y yo sabría que estás adentro y con eso basta.
saber que prendes el fuego y calientas el agua y con eso basta.
acá afuera la luna siempre está lejana...
como las cosas. con eso basta,
cada vez que prendes la luz se que estás vivo. haciendo cualquier cosa,
yo desde afuera aprendo a esperar cualquier resto.
te quiero,
y por lo mismo espero.
como un perro.
con eso basta.

el gran (no)

viste por la ventana todo ese aire invisible?
así pues es lo que hay en él hacia tí
la misma eterna barrera del mar hacia los hombres
y hacia los peces.
una gran plataforma metálica
que se ve revuelta y blanda
lánzate a toda la velocidad que puedas y verás lo dura que es
y como explotas tú en vez de él.
yo sé que quieres hacerlo
y hazlo
ya lo hiciste mil veces
devuelvete y hazlo
sabrás que hay lagos, mares
piscinas
pozas
y vasos
todos con distinta pero la misma agua
todo depende de si eres mosca
avión o ballena
las distancias son parecidas a las moléculas.
tírate de nuevo y sabrás qué es el amor
un intervalo entre dos ideas
que terminan siempre en el negativo
en el revés del molde
avísales cuando lo hagas de nuevo
sea cual sea la distancia y posición
vertical
horizontal
redonda
plana
al revés
circunscripta
y sabrás que te ven todos los ojos del mundo y de la sociedad
que ya no eres nada de libre

amor intersticial

pierdes la cuenta de cuántas escaleras te faltan todavía para llegar a él?
por Dios, está ahí, vivo
tan cerca y tan distante.
Por qué será que lo sientes tuyo
mío,
y sin embargo está ajeno a todo
sería igual que volar
alcanzar a rozar su piel
y decirle algo cerca
para renacer otro día creyendo en que es posible
volver a nacer.
pídele que te acompañe
y no lo hará
pídele que te escuche y lo hará pero escuchando el no hacia tí
que tiene dentro.
pensabas que estaba solo
rodeado de fantasmas
pero mejor que yo sabes que está muy conectado a las cosas
más que tu al menos, que te arrastras
al menos podrías ser la víbora sola que arrastra algo de orgullo
sin embargo eres la estela del caracol sangrante al sol
la nada misma repleta de deseos
repleta de aire y de evasión.
el en cambio es frio
frio pero presente
real
tu estás atrás de un vidrio siempre
observando la vida congelada.